Pobres meninos ricos

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Chamam-lhes “betos”, “queques” “filhinhos do papá”. Habituados a uma filosofia de vida baseada no “eu peço eu tenho”, são a nata da adolescência portuguesa. Os filhos das dondocas e dos doutores que andam na equitação e no ténis praticamente desde que se aguentam em cima das pernas. Crianças que crescem a ver o mundo de uma óptica distorcida de colégios privados, fardas, empregados para todas as necessidades possíveis e imaginárias e liberdade financeira. Mas o contrário também se aplica. e muito. E de alguma maneira são essas crianças, que se tornam em jovens com o sindroma do coitadismo extremamente apurado. Porque os pais são homens de negócios sempre ocupados, ou porque as mães os deixam ao cuidado da criadagem, revoltam-se nos actos de rebeldia. E não é incomum vermos por aí meninos nos seus belos mocassins e nas suas blusas da ripcurl a darem grandes passas nos seus cigarros, de garrafa de cerveja na mão, no meio da rua, com o seu ar prepotente, e com a falsa sensação de independência que a mesada – que lhes fornecem regularmente – lhes dá. E acabam por sair dali pessoas frustradas que vêm sempre o copo meio vazio, porque não têm nada, e ao mesmo tempo têm tudo. Ou então pessoas completamente iludidas, sem noção do que custa a vida, por terem sempre sido paparicadas pelo visa dos pais. Não tive propriamente uma infância difícil. Não andei em colégios com normas de vestuário. Não vivi numa moradia germinada. Não tive uma doméstica, Nunca joguei criquete e nem fui passar férias em família ao estrangeiro. E houve fases da minha adolescência – ou deverei dizer aborrecência? – Em que quase me revoltei por não ter sido uma dessas crianças privilegiadas que aos 8 anos já são bilingues, e têm um pónei. Mas agora vejo que não trocava a minha vida comum pelos excessos deles. Fico feliz por ter tido pais que em vez de me darem dinheiro para me calarem me deram abraços. Fico orgulhoso por não ter crescido caprichoso e egoísta porque tinha tudo o que queria ao estalar os dedos, fico sinceramente aliviado por não me ter tornado num snob elitista que se julga melhor que as outras pessoas, e honestamente feliz por não ter um vazio tão grande que o preencha com bebedeiras de caixão á cova nas ruas de albufeira ou com maratonas de compras no Colombo. E no fim até tenho pena. Pobres meninos ricos. E vocês?  Conhecem muitas pessoas assim? O que têm a dizer do assunto? Vá, comentem , subscrevam e gostem no feicebuque. (pliiise) Bom fim de semana [A ouvir: Help Me (she's out of her mind) - Stereophonics] [Humor: Eléctrico]

Chamam-lhes “betos”, “queques” “filhinhos do papá”.

Habituados a uma filosofia de vida baseada no “eu peço eu tenho”, são a nata da adolescência portuguesa. Os filhos das dondocas e dos doutores que andam na equitação e no ténis praticamente desde que se aguentam em cima das pernas. Crianças que crescem a ver o mundo de uma óptica distorcida de colégios privados, fardas, empregados para todas as necessidades possíveis e imaginárias e liberdade financeira.

Mas o contrário também se aplica. e muito.

E de alguma maneira são essas crianças, que se tornam em jovens com o sindroma do coitadismo extremamente apurado. Porque os pais são homens de negócios sempre ocupados, ou porque as mães os deixam ao cuidado da criadagem, revoltam-se nos actos de rebeldia. E não é incomum vermos por aí meninos nos seus belos mocassins e nas suas blusas da ripcurl a darem grandes passas nos seus cigarros, de garrafa de cerveja na mão, no meio da rua, com o seu ar prepotente, e com a falsa sensação de independência que a mesada – que lhes fornecem regularmente – lhes dá.

E acabam por sair dali pessoas frustradas que vêm sempre o copo meio vazio, porque não têm nada, e ao mesmo tempo têm tudo.

Ou então pessoas completamente iludidas, sem noção do que custa a vida, por terem sempre sido paparicadas pelo visa dos pais.

Não tive propriamente uma infância difícil.

Não andei em colégios com normas de vestuário. Não vivi numa moradia germinada. Não tive uma doméstica, Nunca joguei criquete e nem fui passar férias em família ao estrangeiro.

E houve fases da minha adolescência – ou deverei dizer aborrecência? – Em que quase me revoltei por não ter sido uma dessas crianças privilegiadas que aos 8 anos já são bilingues, e têm um pónei.

Mas agora vejo que não trocava a minha vida comum pelos excessos deles.

Fico feliz por ter tido pais que em vez de me darem dinheiro para me calarem me deram abraços. Fico orgulhoso por não ter crescido caprichoso e egoísta porque tinha tudo o que queria ao estalar os dedos, fico sinceramente aliviado por não me ter tornado num snob elitista que se julga melhor que as outras pessoas, e honestamente feliz por não ter um vazio tão grande que o preencha com bebedeiras de caixão á cova nas ruas de albufeira ou com maratonas de compras no Colombo.

E no fim até tenho pena.

Pobres meninos ricos.

E vocês? 

Conhecem muitas pessoas assim?

O que têm a dizer do assunto?

Vá, comentem , subscrevam e gostem no feicebuque. (pliiise)

Bom fim de semana

[A ouvir: Help Me (she's out of her mind) - Stereophonics]

[Humor: Eléctrico]